Un lugar llamado NADA

El lugar que no fue

2010-11-13T23:52:00.000-08:00

Tropecé con un cadáver más sobre el asfalto y eso era acaso lo que menos dolía. Durante el trayecto no había visto más que polvo y nimiedades, como si todo lo que alguna vez fue vida se redujera a apenas un puñado de memorias. La casa estaba callada. Los difuntos dormidos. Si la suerte del mundo iba a parar a este lugar lejano de caminos infinitos y objetos no encontrados, no era asunto de nostalgia o de incumbencia el hecho de presenciar la lenta desaparición de las especies. Pálida la cara, afónica la lengua. ¿En qué rincón del universo cabe tanta ausencia?

En el entorno (o lo que aún quedaba) implotó todo hallazgo que insistía en creerse, y de una masa amorfa y efímera donde la vida tuvo origen, un agujero negro que en esencia no era ni negro ni blanco ni de ningún color tragó todo cuanto limitó en su espacio, y sentí esfumarse el aire entre congregaciones de átomos y células como una línea que se borra, como un suspiro que se exhala y no se sabe adónde irá a parar. Deshecho el color, inútil el recuerdo. Oleadas de niebla zigzagueantes donde antes hubo fuego y ahora no cenizas devoraron los paisajes ahora extintos, con frívolo estoicismo, llevándoselo TODO, hasta la más remota NADA...

®Adrián Mariscal-2010

Mis problemas con Sofía

2010-04-24T16:39:00.000-07:00

Queridísima y ridícula Sofía:

Soy yo el necio que te escribe cartas ignorando dato en el asunto y remitente. Detesto escribirte esta carta cuando no mereces ni un segundo de mi tiempo; y sin embargo aquí me tienes, errante y desalmado. Te encanta sentirte Semi-Diosa a razón de mis debilidades, eres consciente de ello y te burlas en mi cara, con esa sonrisa de coqueta engreída a la que el mundo no merece. Sofía, altanera y despótica Sofía, no me sorprende que el cabello se te alacie más de lo común al mirarme por debajo de tus hombros, ni que enciendas tu aroma orillandome a probar el límite de mi propio autocontrol, te gusta caminar por el parque a sazón de tu frescura, siempre escuchas a Ceratti y Gotan Project cuando paso por tu calle: bailas tan bien el tango que me molesta ser un perfecto arrítmico de los pies a la cintura, no ser yo tu acompañante en las baladas, duele, de verdad que duele.

OH Sofía!, absurda y queridísima Sofía!, terrible es soportar la angustia de verte y no tenerte, y sentirte desde lejos, y soñarte a todas luces. Mira que juegas conmigo como un muñeco puesto siempre a tu merced. Eres perfecta Sofía y será la última vez que yo lo diga, pues esta carta es para recordarte lo ridícula que sos.

®Adrián Mariscal-2010

Alessandro Dozer Fondaco- Volterra (Ex Manicomio)

2010-04-11T18:31:00.000-07:00

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La mala vida

2010-03-31T20:48:00.000-07:00

Qué cosa tan absurda y necesaria es el PODER, lo pienso mientras pasa por mi mente una contracíclica necesidad de tomar al toro por los cuernos. Sería excitante dominar a un monstruo volcado en contra mía para tomar su carne y asarla en la parrilla...¡puagh!, vagas tonterías que nada pierden con pensarse, menos aún en días de cuaresma en que la gente suele asesinar más de la cuenta por la ansiedad de abstenerse a la carne cotidiana. ¡Qué carajo intercambiar un bocado al paladar por guerras sin sentido!. ¡Bienvenido al país de los obesos donde lo único que sobra es grasa circulando en el encéfalo!, es absurdo ésto, lo de ahora, enfrentar un mundo que se cae a pedazos montando un espectáculo para festejar a la gorda quinceañera. En estos tiempos veo la palabra SEXO más de cinco veces por segundo, ¿será por éso que pretendo instalar una máquina que añada efectos especiales mientras se encaman mis hormonas?, no lo sé, puede ser, algo de inocente debe tener intercambiar el poco DINERO que tenemos por un costal plagado de defectos, de modo que la estupidez no es un pecado, ni lo fue ni lo será. ¡ENTONCES ME RINDO!...
(El resto del texto fue amputado por el propio autor. Disculpe las molestias)

P.d- Me reservo el derecho a no ser NADA en ocasiones especiales...

Memorias de un loco cualquiera

2010-03-06T14:48:00.000-08:00

Pasan las horas en vano, los porqués no preguntan, soy un loco cuya historia camina en sentido contrario. Pienso en las ventajas de ser invisible, pasar desapercibido por las calles confundido con un bulto que puede ser un costal de papas o un árbol huyendo del incendio, ¡qué importa!, pierdo el tiempo. Quisiera ser una obra de Picasso-objeto abstracto con el color retorcido, o un poema de Girondo-distorsionado hasta la médula. ¡Qué pena que mi vida no sea tan trágica para poder ser plasmada en un cuadro de Natchwey!. Devoro hojas como un perro hambriento y me da lo mismo ser un cualquiera. Al fin que los sueños aún son gratuitos y no hay que pagar por dormir en la arena. ¡Ten cuidado con lo que deseas que la mentada estrellita-fugaz te lo restriega en la cara!. Hay moléculas de agua atrapadas en el aire. Lo siento en cada inhalación en que un sopor invade mis pulmones.

Todos saben que Pimpón es un muñeco muy guapo de cartón, pero nunca se habla de la Barbie de los pechos intergalácticos que se regala en cada esquina del barrio. Compro cosas que no necesito por si algún día las puedo deshechar. Los días que pienso me quedo con una rabia irreversible por no haber matado cuando pude al imbécil Cara-De-Náusea. Entre tantas otras cosas a las que puedo odiar, odio también a la barra de chocolate que como bola de grasa se almacenó sobre el alma, odio al verano traga-suéteres-abrigos que disimulan el vestido que me queda mal. A mi dolor de muelas, a la puta noche y al intento número mil de la Utopía que no fue...

®Adrián Mariscal-2010

The Kings of Convenience: I'd Rather Dance With You

2010-03-03T20:17:00.000-08:00

1, 2, 3...1, 2, 3. Comienza el protocolo. La instructora de Ballet indica a sus alumnas que la disciplina es la única manera de convertirse en bailarinas profesionales. 1, 2, 3 (...) ¡Levanten los brazos y sientan al deslizarlos por el aire cómo se convierten en cisnes!, ¡Estirar las piernas durante 10 minutos en cinco series al día es parte de los sacrificios necesarios para poder representar la belleza de este baile!. 1, 2, 3...1, 2, 3...No a la chatarra, sí al ejercicio y técnicas de yoga. No a la Televisión, sí a Shakespeare y Perrault. 1, 2, 3...1, 2, 3... / De repente, SILENCIO/ Adiós al protocolo, que ha llegado la hora de bailar el Ballet como se venga en gana.

Canción: I'd Rather Dance With You
Artista: The Kings of Convenience
País: Noruega

®Adrián Mariscal-2010

La Calle de los Locos

2010-02-14T17:37:00.000-08:00

Todas las mañanas se levantaba temprano para desamarrar a la jirafa que dormía atada a un árbol. Miraba cuánto habían crecido los zapatos plantados en el jardín, cocinaba amor al horno como aperitivo matutino, una suerte de brebaje con tintes rojos que sólo Dios sabe de dónde provenían. Se llamaba María pero eso nadie lo sabía.

Le gustaba cantar a gritos, elevar la voz como lo harían los cachorros lobo para llamar a su madre, cantaba durante horas al ritmo de canciones populares mal entonadas. Hasta sentir que los músculos de la faringe llegaban al límite de su tolerancia. Creía en los gnomos pero temía a los fantasmas. La última noche durmió cubierta de maquillaje, pálida la cara, y envuelta en sábanas blancas. Pretendía que la considerasen una entre ellos, camuflarse pues, o protegerse. Se llamaba María pero eso nadie lo sabía.

¡Mira como baila María! (aunque eso nadie lo sabe) meneando las caderas a la vez que pasea en su escoba. Le gusta viajar de madrugada por la sala, la calle o la montaña. ¡Mira cómo succiona las flores con su olfato y se calza de arena los pies y de pasto se pinta la cabeza!. ¡Mírala ahí!, sentadita en la Nada, esperando a que Hija regrese y un aplauso le ovacione por contar hasta Diez...

¡Ahí viene la Loca!- advertían los vecinos. ¡Mamáa, la Loca!- gritaba un niño. ¡Controlen a la Loca!- tarareaba un adulto. ¡LOCAA!!- coreaba un grupo de mujeres al compás que corrían en dirección opuesta. La Loca estaba aquí, y allá, y en todas partes. ¡LOCA! ¡LOCA! ¡LOCA!- se decía a si misma María, sonriendo o llorando, daba igual, porque su nombre era María, pero eso nadie lo sabía.

®Adrián Mariscal-2010

Bestiario

2010-01-28T14:31:00.000-08:00

Ya había resguardado a conciencia todo lo que podía importame, de modo que asumir el riesgo de cobrar venganza resultaba una tarea monstruosamente interesante. Desde que mis órganos estallaron en huelga por el exceso de ocupaciones, me dispuse a valerme de recursos mentales para ocupar la ofensiva.

El estómago mascaba a regañadientes absorbiendo cada indicio de energía, los dedos del brazo que aún sobrevivía calculaban las ansias por recibir la orden de jalar el gatillo. Las pupilas se agrandaban hasta su máxima capacidad por un esfuerzo sobrehumano de localizar un nuevo hallazgo. El ambiente estaba tenso, hasta los perros habitantes de la Calle-No-Recuerdo-El-Nombre, no repararon en ladrar cuando su olfato detectó que un caos estaba cerca.

El enemigo estaba en casa. Sospeché. Lo justo era exterminarla en cuanto hiciera acto de presencia. Esta vez la compasión no fulminaba entre mi lista de estrategias.

Sentí correr la sangre cuando al fin la tuve frente a mí, impetuosa, bélica y amenazante: con una mirada retadora parecía querer reconocer el territorio en que jugaba, al abrir el hocico, un mullido fue lanzado reclamando poderío, la baba le escurría hasta el suelo por donde fluía rabiosa salpicando el callejón, sus orejas aguzaban cada sonido que se escuchaba al exterior, y su sombra se multiplicaba en todas direcciones a cada paso que ganaba en un esfuerzo por atemorizarme.

Cuando flexionó las patas traseras para abalanzarse en contra mía, yo sabía que era el momento justo para disparar al blanco. Descubrí nervios en mis manos temblorosas cuando una fuerza superior fue expulsada. ¡¡BANG!!...Ese hocico que antes babeaba a mares ahora parecía un volcán en erupción. La guerra entre nosotros había sido retomada, como tiempo atrás, cuando pretendiendo devorarme me encontraba muerto de pánico entre sábanas mojadas y los brazos de mamá. Ahora mamá no estaba ahí para salvarme, en su lugar tenía a tres damas lo suficientemente poderosas: Valor, Coraje y un Revólver.

Bala tras bala atravesaron cada poro de su gruesa figura, partículas de piel quedaban suspendidas en el aire en compañía de chispas acre gorgoteando entre bramidos. Verla jadeando e indefensa en un estado de total desesperación me reconfortaba de sobremanera. Era ahora cuando entendía cómo los asesinos más temidos se sentían seguros tras las armas. ¡BANG!---Tiré a matar, sin remordimiento alguno. ¡BANG!-- Garras contra Pólvora, ¡BANG! Colmillos versus Fuego. Por primera vez percibí en su actuar que me consideraba un rival lo suficientemente poderoso. ¡BANG!...¡TOMA TU MERECIDO, BESTIA INMUNDA!- grité entre risas mirando cómo de aquella cosa volaban cesos y pedazos por doquier. ¡¡BANG, BANG, BANG!!. Disparé tanto que sentí que el brazo intacto entumecía y una vez aniquilada, el cadáver de la bestia tomó forma de un tapete pisoteado.

Sonreí entre dientes al ver desintegrado a mi adversario, y recuperando la compostura pero sin perder la guardia, esperé al próximo miedo que se atreviera a desafiarme...

®Adrián Mariscal-2010

La Marea

2010-01-26T20:02:00.000-08:00

/La marea es un buen pretexto para evocar un final sin salir de los comienzos, entregarme al viento, entre ondas y sudor, sumergido bajo fondos y más fondos donde el pez devora lo que el mundo esconde: cuerpos frágiles, verdades y nostalgias /

Nunca se me dio el talento de morir por una causa, demasiada parsimonia, morir con pretensión, nunca tuve alguna gracia, ni virtudes, ni defectos, ni-fama-ni-gloria-ni-guerra-y-la menor preocupación. Supuse que cerrar los ojos sería suficiente para morir a ciegas sin dejar un rastro, mantenerme en calma, a orillas de la playa...esperando la marea...

®Adrián Mariscal-2010

Las cartas sobre la mesa

2009-09-27T09:25:00.000-07:00

Decir “te quiero” sería inapropiado en esta carta si lo que se busca es un simulacro que reviva un estado de alerta, la alerta de extender una decisión que afecte el rumbo de nuestras huellas aún no pisadas…desde luego sería la salida cobarde a una puerta entreabierta, preferible es el odio, la muerte, ¡o Caray!, la nada, a tremenda injusticia.

Optativo es acudir mejor a expresiones como “te quiero a medida de la reciprocidad”, o en consecuencia un “te quiero pero no ahora”, sinceridad es lo que ofrezco para evitar sostener un juego con mentira en su eje, pues sucede que un sentimiento desértico se apodera de mi juicio para sacudirme verdades y con ellas diseñarme una armadura. Entiéndase armadura como la protección contra las dobles caras, caras formato griego que te convencen sin necesidad de recurrir a la ciencia o al arte porque tu ingenuidad da para más o menos lo mismo que poner en riesgo tu seguridad emocional encima de la mía, y una carga, aunque te quiera, no es lo que quiero.

Decir “te quiero” a sabiendas de la duda, podría alimentar la esperanza de obtener un afirmativo que se quiebre a pedazos después de enfrentar la verdad, y la verdad, cariño, no está cimentada en el sentimiento que te profeso (y de eso no hay duda, ni remedio), se encuentra en la razón que no entendemos cuando al tenernos cerca nos acostumbramos y al perdernos se nublan las conciencias de crudo arrepentimiento. “Lo que no te mata te hace más fuerte”- dirían los sabios, y fortaleza es lo que pido para mantenerme al margen de los te-quieros que hacen mal al mal llamado corazón, como abstenerme a ver un diario repleto de noticias tuyas, ver y no leer, porque leer es otra cosa.

Si al razonar esta carta no puedes evitar la pena de sentirte incompleto, sólo recuerda que nunca fuimos dos mitades, sino dos seres completos que unieron sus voluntades para duplicarse a sí mismos. Y si al verme por accidente se te rozan los ojos de palabras frustradas o de llanto los labios, es porque necesitas poner en orden las formas en su justo lugar: hablar para dialogar y llorar si hace falta, pero siempre con la enseñanza de no volver a sacar raíz de la misma equivocación.

Confirmo mi letanía y reafirmo la decisión de activar el ultimátum de la sabida protesta. Nos veremos cuando las aguas se calmen y coincidan las fechas entonces con el cierre de un círculo perfecto o el comienzo de la segunda vuelta.

Porque si la vida es un juego, te reto a asentar en orden las cartas sobre la mesa…

®Adrián Mariscal-2009

Sudando tinta

2009-09-20T09:54:00.000-07:00

Texto: Sudando tinta

Autor: Adrián Mariscal

Voz: Eder Lepe

Libro: Antología de un teatro legendario

®Adrián Mariscal-2009

Hablemos de Quién

2009-09-06T08:48:00.000-07:00

Texto: Hablemos de Quién

Autor: Adrián Mariscal

Voz: Adrián Mariscal

Libro: El Ballet de los Desahuciados

®Adrián Mariscal-2009

Lalala love

2009-08-20T18:19:00.000-07:00

Hay quienes dirían que el amor es una palabra difícil que evoca a todos los conceptos abstractos habidos y por haber; mientras que algunos se dejarían llevar por el lado oscuro creyéndolo el detonante de todas sus desgracias, otros más vislumbrantes de un enfoque romántico le cantarían al amor mismo en cada oportunidad como una señal de agradecimiento por los momentos dulces y tersos en los que se piensa en la persona amada, tal es el caso de “lalala love”, cántico que desde el primer momento seduce al escucha con su efecto de sirena en el naufragio...y lo incita a “pecar”, contagiarse, a creer, que el amor es combinable con chocolate y caramelos.

Damas y caballeros, con ustedes, el amor (según Room Eleven) :

Canción: Lalala love
Grupo: Room Eleven
País: Holanda

®Adrián Mariscal-2009

Dulcísimo y atroz

2009-08-17T19:14:00.001-07:00

Que me parta un rayo si hay un cuerdo en la ciudad, un sensato, uno solo y con suerte más, que la vida ya no puede con tantos “normales” que se encuentran diferencias hasta en los oídos para fingir que se conocen desde sombra a contraluz, ¿y nos dicen locos porque vamos jugando a caminar con un pie completando nuestros pasos con el pie del otro? ¡Qué raros son! Ellos, los de siempre, los que nada saben de ser otros: de convertirse, fundirse y reciclarse; ser otros como tú y yo amor, que de tan idénticos licuábamos pedazos de los dos haciendo líquidos los sueños nuestros, nosotros, los amantes, los que no salían a balbucear intimidades embarradas en los dedos-regordetos-y en los labios con un beso. Que por el ansia de llenarnos de amor tuvimos sexo tantas veces que perdimos ya la cuenta, y se nos desparramaba la ambición de perpetuar en el acto los cuerpos que algún día habrán de decaer, sí, de caer algún día se romperán los huesos, mientras tanto te quiero, te quiero TODO porque tanto es mucho y mucho es poco. Que me falta tiempo para ti, hablo de tiempo, /mucho tiempo/ incluso más de lo que marca el calendario, pues entre lunes y domingo, primavera e invierno, diciembre y enero lo único que sobra es voluntad para necesiTARTE.

®Adrián Mariscal-2009

Neproshu

2009-08-10T23:18:00.000-07:00

Ciertas veces me pregunto ¿Qué es lo que esconden los circos detrás de su escenario?: acaso ocultarán tras bastidores a un conjunto de acróbatas adoloridos por tantas horas de entrenamiento, payasos con cara de espanto una vez que el maquillaje se ha desdibujado, criaderos de conejos para el señor del sombrero que nunca para de emergerlos, elefantes de control remoto porque es más barato comprar pilas para el automático que alimentar a uno real, o será que en el fondo esa fábrica de personajes inexistentes vive las 24 horas simulando ser el mundo feliz en el que sólo hay cabida para la magia y la alegría?

Yo no lo sé de cierto, pero sospecho que en ese circunloquio de disfraces y antifaces habitan espectros de la vida real representados hábilmente como reflejos de un espejo, el bien y el mal interactúan entre sí dejando constancia de su unión inseparable y la multitud desde las gradas es el narciso atraído por el efecto que provoca mirarse a sí mismo parodiado como un extraño mecanizando rutinas para ganarse los aplausos.

Mientras tanto he tomado asiento en la fila de atrás, y a ti que me lees te invito a sentarte conmigo y presenciar juntos este espectáculo circense…pero shhh, lo que nadie sabe es que al final de la función el verdadero circo está por comenzar…

Canción: Neproshu
Cantante: Polina Gagarina
País: Rusia

P.d- Esta entrada es un regalo para un lector anónimo que manifestó su gusto por la música que añadía al reproductor en cada una de mis entradas. Conciente de que hay lectores que han seguido mi blog por la música como una razón adicional a los textos, hoy les complazco con esta nueva sección pensada para ellos.

®Adrián Mariscal-2009

Mole de versos

2009-08-02T22:45:00.000-07:00

No, esta vez no lloraré, que si desgracias sembramos en tiempos de crisis se cosechan nostalgias. Quizá, ya mañana quizá…desterremos las penas que tanta ardedura le cimbran al alma. Mientras tanto vete, vete y no vuelvas: Que te vaya bonito-volarán las palomas-nacerán las rancheras-cucurrucucu.

Y si regresas, ¡peligro!, que el tequila te borra: temblarán las lloronas-sacudidas de orgullo-versarán “retirada” y “la media vuelta”.

Hace tanto más cuanto que quise volar de un soplido la puerta, y hace más que de un grito intenté derribar de un jalón la cantina, y me puse iracundo al contar los centavos de un pobre cualquiera…que al beber más beber el pudor se olvidó al zapatear el jarabe.

¡Ay Jalisco no llores!, que las iglesias-los santos-limosnas-sombreros-las botas-los sones nos pintan bonito, si aùn te quedan las flores, o de menos las malvas, es que las rubias-las tontas-bonitas-perfectas-prefieren las joyas o acaso el champagne.

Pero ya no tu arte, nunca más serán ellas, ¿Dónde quedan tus logros-tus años de gloria-tu gente-tus verdes?- ¡se mueren!, ¡se mueren!

Quien pensó que la vida era un mapa insaboro no ha de ser un latino de hueso-pulmón, pues de especias y ritmos, de olores-sabores, poemas-canciones, de chiles-limones la vida es mejor.

No…esta vez no lloraré, las cebollas se han ido y no hay más que provoque…esta sed y apetito de añorarte y saciarme. De ti queda el recuerdo, el olvido y el beso; un adiós, un regreso y un mole de versos.

®Adrián Mariscal-2009

Me matas

2009-07-12T12:15:00.000-07:00

Me matas, de verdad que me matas, me matan tus resuellos ahogados en el aire, y tus piernas entreabiertas permitiendo más de un sismo, y tus muecas de lamento con su pizca de inmundicia, ¿será que el fuego ya no quema sin ardernos las manías?, Ay mi vida, más deprisa, que si tu cuerpo es líquido sagrado, soy tu esponja, dame de beber.

Me envuelves, de verdad que me envuelves, en tus formas nebulosas con sabor a sol helado, en la sal que me derrite como boca al chocolate, y me pierdo entre tus huecos regresando al dos por tres, soy un látigo maleable que acaricia y se estremece, ya no duele, ya no asusta: se libera.

Me complicas, de verdad que me complicas, cuando veo tu cara ausente esperando la salida, me convierto en una bestia que no entiende negaciones, porque todo lo permites como máquina flexible; hormiguean los dedos, crece el aspa, si me muerdes no te extrañe que no quiera desprenderme.

Ay, no pares, sigue hirviendo, enaltécete en el cuadro y clava el ancla más abajo, ¡que erosionen las reservas!, ¡que retiemblen nuestros pechos!, si los ruidos hacen eco, es la voz de ti chocando que regresa a mí de vuelta: lengua a lengua, labio a labio.

Me matas, de verdad que me matas, me matan tus cenizas dibujadas en el cuello, y tu aura de inocencia endiablada en el momento, y tus miradas displicentes que hacen juego con mi máscara, ¿será que las mentiras transpiran más que la verdad? ¡OH amor de carne!, amor de noche y de vapor, no me muevas, no desistas, no me sueltes…que me matas.

®Adrián Mariscal-2009

Como si fuese el último día

2009-06-28T17:54:00.000-07:00

Hacía mucho que no se sentía tan bien, pero ese día de lluvia materializada decidió que era el día indicado para liberarse. Salió con su impermeable y con la vista al frente, caminó con destino hacia ninguna parte…

Desde el principio del trayecto le pareció que el clima era perfecto: gotas gruesas rebotando contra el piso, charcos de agua imparable fluyendo como riachuelos junto al contorno de las banquetas y aire partiendo las gotas en cápsulas delgadas y multiplicadas. La noche por su parte caía implantando su tapiz oscuro y estrellado, el silencio era gozoso, se escuchaba sólo el sonido del líquido al mojar el pavimento y el aire que con dinamismo refrescaba árboles y calles.

Si su emoción era tal que sollozos inadvertidos rodaron por sus pómulos nadie al verlos pudiese diferenciarlos de la lluvia. Se sentía ligero…ligero y libre. Corrió de ida y vuelta sin rumbo fijo enjuagando su pensamiento de malos recuerdos en todo momento.

Corrió y corrió sin claudicar a seguir, después de un tiempo se percató que había olvidado los zapatos, nada trascendental porque finalmente correr descalzo era como permitir que el alma escapara y después de un chapuzón regresara cuando lo creyera necesario. En aquel instante era necesario únicamente dejar que su cuerpo siguiera un ritmo comandado por su mente.

Jamás sintió lástima por X, entregó el corazón hasta el último minuto y eso era algo que lo dejaba satisfecho, pensaba que todo suceso seguía un orden lógico y traía consigo una razón que bien asimilada podría ser utilizaba a su favor.

De regreso a casa cayó rendido al suelo breves pasos antes de llegar a la cama, pues de pronto le pareció el lugar más fresco y acogedor para dormir. No recuerda la totalidad de años que estuvo somnoliento pero al despertar un expresso lo esperaba en la cocina; abrazó a su madre quien con una mirada mimosa y comprensible le solapaba no haber pasado la noche en casa. No hubo necesidad de explicaciones, pero sí de un abrazo dedicado a sanar el alma, como atajando buena energía a un ser amado cuando más lo necesita.

Armonizado con versos de Verne y continuamente una novela de Bucowski leyó como nunca sin concebir el tiempo, y escribió a la par dejándose llevar por la diarrea literaria que lo emancipaba.

Y como si ése pudiese ser el último día de su vida, decidió que habría que pasarla fenomenal, así que decidido llamó a sus amigos para tenderse a pláticas tan loables como interminables, se fue de compras, cantó un intento de ópera en la regadera sin censura ni efectos de sonido, versionó el tango, pop y cumbia con coreografías cero estéticas pero bien intencionadas, recitó frente al espejo poemas memorizados en sus antiguos recitales, comió helado de vainilla con pastel de chocolate robando el molde y sin pagar, cometió errores, más de lo común, fue un imperfecto-sin-moral-acusadora y se reconcilió con el orgasmo durante noches enteras para terminar desnudo en un lugar anónimo por ocasión.

Lo que seguía era aún mejor, pues con los ojos cerrados, los brazos al aire y acelerando el paso, saltó sintiendo que volar era posible…

®Adrián Mariscal-2009

Pausa

2009-06-11T11:45:00.000-07:00

Dicen que hay un lápiz recorriendo la Alameda, que va trazando guiños, gestos, soplos y paisajes; Estampas, compras, tráfico de miedo; claxon, noche, sexo en la subasta; dime-espera-mejor-vete; tiembla, tiempo, corre-que-te-alcanzo; salto tras salto-giro-vuelta-y-dónde-caigo; mentiras, fobias, historias de un segundo; ¿Cuándo fue la última vez que te volviste loco?; gente sobre gente y después más gente; come pronto y cero sano, patea, destruye, engaña y pinta tu raya; frío, lluvia, ¡trágame tierra!, luces, pies, estrés, coraje ¡¡¡¡GRITO!!!!...

/ Pausa /

…El silencio tiene algo que decir…

®Adrián Mariscal-2009

Olvidé mi escoba en tu ventana

2009-06-07T15:55:00.000-07:00

/ Toc toc toc /

Olvidé mi escoba en tu ventana, y desde ahora soy más lento cuando de llegar a ti se trata…lamentarías que ya no tenga la intención de hacer un eco a tu impaciencia, o que por costumbre ya no quiera atolondrarme a cada noche por pensar en ti, ni sonreír estùpidamente, tal como una hiena a diferencia del paisaje: sumido en una sábana de sueños húmedos, embarrado el sexo en la psique y en las manos.

La última vez me había jurado no volver a llamarte, pero la telepatía hizo de las suyas y heme aquí situado en la banqueta, asustado por el terror que ocasiona mirarte en cada objeto: por debajo de mis mapas, intimidado del peligro, a través de la garganta y fracasado en mis ensayos de pretender tenerte en el rincón de mi sillón.

Por vivir en mi mundo aparte de la mano al plato se me cayeron los zapatos, el café como remolino me hizo chispas la faringe. Los cubiertos se creyeron D´Artagnan y trituraron el trozo de panqué…y yo que de porciones estoy lleno hasta los huesos, haría falta un opulento manjar en tu mesa después del ajedrez, y brindar por importancias como la hora número 25 o las rayas que nunca piso en las banquetas, por los cuatro dedos de mi mano izquierda y las 15 veces que he mirado a Peter Pan, pero sobre todo, brindar por ése, el innombrable, por quien rompería mis piernas porque estuviese presente a la salida del teatro…

Además olvidé mi lengua enroscada en la nevera, 3 centímetros de piel que no sobrevivieron al brote de sadomasoquismo aquella tarde de cuaresma. Entre mi lista de extravíos hay también espacio para mi plumero de avestruz, el disfraz de Don king kong, mi colección de fantasías playboy, y mis tacones de…de esto último NI UNA SOLA PALABRA. ¿Podrías facilitarme el uso de la escalera para rescatar a mi gato atrapado en tu manzano?, o bien, si no es mucha molestia permíteme sacudirlo para que caigan a su vez el montón de pensamientos que olvidé entre sus ramajes.

Por mi cortometraje interminable, los libros negligentes con sus dos que tres poemas dedicados, los momentos enterrados y todo índice de recuerdos simultáneos tampoco debes preocuparte, puedes quedártelos todos…

¡¡¡Pero devuélveme mi escoba!!!

®Adrián Mariscal-2009

Queda prohibido llorar con la nariz

2009-06-04T10:36:00.000-07:00

Tremendo horror asirme a un muñeco para usurpar tu cuerpo de criatura dócil. Memorizar su talla/ y corregir condenas/ intolerar sus gestos/ y llamarlo por tu nombre.

Los muñecos son una especie en peligro de extinción que nadie quiere rota. Perversa creación donde a falta de vida sobra material sintético-perfecta-imitación. Insensibles agostos cuya ausencia de guerra traen consigo un mar impío de absoluta paz.

¡Que se vengan los cometas y nos inunden de dragones!, ¡Caigan los impuros! uno a uno hasta limpiar la arena. Y de las almas, ¿Qué hay con ellas? - Un vacío mezquino irremediablemente - de ellas hacer un nudo trabado en la conciencia. Y que me salve pues la fiebre, pero no una imagen, esta imagen que de mí se esfuma escurridiza y ya no intenta, y ya no quiere, y ya no gusta de fingirme…pues la he delatado y ha caído a la tarima donde caen los dioses.

¡Que comience el espectáculo!
Pero después
(Exactamente después)
Queda prohibido llorar con la nariz.

®Adrián Mariscal-2009

Frankenstein regresa

2009-04-25T16:04:00.000-07:00

¿Y qué hacía un elefante estacionado en la banqueta?- se preguntaba Marie. Prolijamente pinchaba la última sutura para recomponerle el brazo. Pensaba en la majestuosidad del animal, lo bestialmente enorme que debió haber sido para de un pisotón desintegrarlo, o lo suficientemente microscópico para pasar inadvertido por su camino. ¿Tuvo que haber terminado así?- caviló cuando mirándolo con extrañeza no podía dar crédito a la forma de su torso- “era tan…tan abstracto”- rumiaba con la ceja izquierda levantada y los labios pálidos. De repente recordó la anécdota del hombre que murió asfixiado por un beso, o de aquél quien una vez herido definió su desenlace cavando un socavón para enterrarse a sí mismo. ¡Qué manera tan mediocre de joderse la vida!

Lo que seguía era cocerle diez puntadas a su dedo índice, el pobre había quedado tan remachado como un puré de papa. Una costurita por aquí y otra más por allá. En cuanto a la cabeza-“ni cómo hacerle”- sería mejor lanzarla desde el octavo piso del edificio, o reventarla con una carga de dinamita marca ACME, y una vez en trozos, añadirlos como ingredientes a un cóctel de rarezas- seguro que era comestible- insinuaba. Los pies fueron sustituidos por dos bloques de cemento pintados con técnicas Riverezcas, y como toque final un pincelazo tono acre disimulado en el ombligo. ¡Ni que Van Goght ni que Picasso!- festejaba Marie mientras forcejeando los detalles de su obra de arte se convencía de no dejar rastro de vida en su lienzo voluntario.

Por lo demás, cero drama y sentimientos de culpa. Durante la exposición diría que cuando llegó ya estaba muerto o que un rayo errante y veloz le partió la cara en dos. Y si cualquiera que la juzgase dudara acerca de su honestidad, delataría al amigo Shelley quien mordaz certificó que Frankenstein regresa…

®Adrián Mariscal-2009

Confieso que matè a Juliette

2009-04-09T19:22:00.000-07:00

Primer Acto:

* Hombre sentado en una silla eléctrica, luce exhausto y resignado, no muestra síntomas de consternación ni se rehúsa a la sentencia, por el contrario, se arrellana en la silla placidamente y se dispone a meditar con los ojos semiabiertos, entre pestañas puede mirar a su madre llorando, la misma con quien se negó a compartir sus últimas horas. Su último deseo: 10 minutos para hablar sobre la muerte de Juliette…

Confieso que maté a Juliette, si es que eso ayuda a simular un estado de justicia, y sin embargo garantizo que no fue un crimen sino un acto de bondad, confieso que el día de su muerte me vestí de gala como quien asiste a una ceremonia, ella por su parte hizo lo mismo, modeló en su cuerpo el mejor de los vestidos, se perfumó los brazos y de su pecho hizo un mapa por donde viajarían sus huellas…tenía conciencia de su punto débil, su estrategia era morir con arte y con honor, otra mujer en su lugar se habría espantado al recibir una carta en la que le amedrentaran por tomar precauciones que evitaran el acoso, pero ella, Juliette, era una entre un millar, si me solicitaran calcular su edad diría que tenía la edad del mismo infierno sostenido en una estrella, tenía cinco, sesenta o treinta y tantos, solía ser tan inocente como una niña que no distingue la maldad, o una joven núbil que con desmedida belleza atrapa en su cuerpo los sueños más perdidos de un hombre fetichista, o una anciana sabia y legendaria que adivina pensamientos y se atreve a deducir el futuro, sin temor a equivocarme supongo que Juliette no tenía edad, el mismo lenguaje olvidó inventar un adjetivo que la describiese en su complejidad, ¡OH Juliette!, tan pulcra e infinita, confieso haber atestiguado el método con que te robaban la vida e incluso así reclamar mi inocencia, yo sólo fui el testigo por el que la muerte se condujo hacia ti para tomarte entre sus brazos, la perfección nunca ha podido ocupar un espacio en este mundo de mortales.

Juliette creó la poesía y la música, la naturaleza y la palabra justo antes de nacer, ella nació el séptimo día, tremendo error si se supone descansaba el creador, fue un descuido, un accidente o peor, un aborto de pensamiento condenado a vivir sobre la tierra. Si yo la maté, es incierto, pues incluso revelando el nombre del verdadero criminal, yo habría de morir con la seguridad con la que todos lo haremos algún día, y sería mejor sucumbir en acto heroico por guardar el secreto sobre la muerte de Juliette que hacerlo en manos de un autor protegido por las leyes del Estado y de la Iglesia.

Confieso que maté a Juliette, y entonces cuál es la diferencia entre mentir por sometimiento o porque diciendo la verdad obtendría el mismo resultado?... si él dijo que lanzaran la primera piedra, háganlo antes que sus manos señalen a los verdaderos culpables de la muerte de Juliette…

* La silla eléctrica libera una descarga que deja al hombre sin vida en apenas un instante, y en el cuarto, se respira un ambiente de tensión y culpa justo a un lado de la sensación de haber determinado lo correcto. La muerte de Juliette ha sido vengada según sus delatores, los pisos del lugar de pronto son barridos con escobas de justicia…no hay tiempo que perder, horas más tarde debe ser juzgado el próximo condenado…todos los arreglos están listos para que Juliette vuelva a morir.

®Adrián Mariscal-2009

El dìa que perdì la memoria

2009-02-10T12:00:00.000-08:00

Recuerdo poco, muy poco en verdad. Unos zapatos de charol ensangrentados bajo un mosaico de vidrios. Rostros sin cara, una docena de ellos quizá. Un curita cubriendo una hendidura en el centro de mi mano. Y unos labios de seda, lubricados, los de él.

El Señor G me obligó a creer que después de ese día, yo no era nadie, que mi vida nació desde aquella partícula de tiempo en que volví a ver la luz, si para mí era absurdo en ese tiempo, ahora me resulta ofensivo y hasta grotesco. ¿Obligarme a aceptar que era yo una cosa naciente y casi nueva? ¿Entregarme a los padres equivocados que me recibieron cual si fuera un obsequio que les alegraría la vida?: ellos eran jóvenes, demasiado jóvenes para poder ser considerados mis padres naturales, resultaba ilógico que encargara mi tutoría a un par de jovenzuelos más o menos de mi edad. Yo era vulnerable, indefenso para entonces, debía aceptar lo que el Señor G decidiera o me borraría del mapa por más dócil que parezca. Habría deseado recordar más detalles de mi vida que los zapatos, el curita o los labios, esos labios, los de él (quién era él) sentí que la conciencia me traicionaba por un momento, que el corazón se aceleraba y cuando intentaba recordar y hablar no podía hacer más que llorar, el llanto se convertía en la única manera de comunicación y defensa natural; qué estùpido-frágil era yo, había perdido la razón con toda seguridad.

G me encargó con el par de mozos, quienes no paraban de hacerme bromas y disfrazarse de tontos para hacerme reír, también recuerdo haber estado sumido en una tristeza extrema, con la cara pálida y el alma dividida en canales como un desmayo. Recuperar toda capacidad para valerme por mí mismo era tan absurdo como huir de quienes me acogían sin saber quién era mi familia, mi lugar de origen y mis recuerdos. Depender de unos padres nuevos y desconocidos que me trataban como a un analfabeta sin poderlos maldecir o ¡maldita sea! agradecer, era un sentimiento indescriptible, inconcebible.

Pero era cuestión de tiempo, 10 meses después aprendí a caminar, dicen que las primeras palabras que pronuncié fue “mamá” y después “papá”, para entonces ya los apreciaba como tales, también fui prematuro al leer y escribí mi primer poema 6 años después, era una serie de versos forzados, tan vergonzosos que tuve que esconder cuando pude escribir mejor. Hay algo memorable que sucedió en aquellas fechas: Dejaron de importarme los recuerdos, pues ya tenía las herramientas para comenzar a vivir una nueva vida y olvidarme del pasado, como sea que éste fuese…

pero què hay de los labios?

esos labios como sólo los de él…

¿él?...

¿cómo era él? ...

®Adrián Mariscal-2009

Su nombre es Debacle

2009-02-01T14:27:00.000-08:00

He llegado a un punto en el que todo me parece absurdo. Absurda es la mañana que me pide levantarme cuando desearía seguir dormido, dormir de noche y de día, mezcla de vampiro y mortal, siempre a todas horas: cerrar los ojos: desaparecer.

Absurdo es no tener fe y que la inteligencia te abandone en decisiones estratégicas, no creer que puedes superar con creces al rival de tu reflejo. No tener talento para imaginar un rescate ni dinero para comprar a la imaginación. Compararte con el retrato del exitoso del pasado y sentir que no le llegas ni a la solapa donde guarda el ego. Absurdo es llorar sin conseguir sanar, hacerlo solo porque duele enfrentar-cobarde-un día más (o menos)…caminar a vuelta de rueda, un paso hacia delante y dos para atrás, sin medir las consecuencias de lo que es retroceder. Impulsarte invertebrado por el aire que te arrastra, reducido a una fuerza bestialmente superior. Ser intento de hecho y exento de acciones, un ensayo que ha perdido la pasión para soñar.

Mientras recupero la fuerza para combatir la estupidez de fin de mes, les presento a mi enemigo:

su nombre es Debacle

®Adrián Mariscal-2009

La Alternativa

2009-01-11T16:50:00.000-08:00

La alternativa es encontrarme entre un mosaico de posibilidades, es delimitar mis pensamientos para sentirme parte no del mundo, sino de mí mismo, es darme cuenta que no puedo volar si antes no trazo planos sobre tierra. La alternativa es decirte que te amo cuando ya no puedo, no digamos por refugio, sino además por remedio.

No soy una posibilidad, con trabajo llego a ser una idea embarrada en un portal. Trabajo arduo sobre papel para inventar un poema que retrate lo que siento, y es ahí donde caigo en la cuenta de que “amor” y “corazón” son las palabras que nunca faltan en una composición. ¡Qué trillado es el amor!, ¡qué maldito enfermo es el amor! sobreexplotado, necio, gastado, absurdo, infame, lindo, indestructible, vulnerable, ridículo, necesario (¿y quién da más?) es el amor.

No conozco al que escribe, a duras penas sé que escribe porque hay algo que lo aflige y trata de escucharse o recuperarse…pero siempre hay algo, un tropiezo o un resquicio que lo hacen dar cuenta que hablar de él en tercera persona es como un infinito de alternativas, en algún momento es posible el silencio, pues la sinceridad tiene sus límites.

No puedo ser un excéntrico payaso que convalezca al mundo de sus conjeturas, y de qué sirve leer las ocurrencias de este despistado cuando lo único que intento es sanar un descalabro o relucir mis desvaríos, jugarle a la vida un poker todos los días y guardarme las mejores cartas hasta el final para sorprenderla con un haz bajo la manga.

La alternativa es perdonarme, alimentar al imperfecto que ante todo es ser humano, resistir con equilibrio los extremos desdeñables. La alternativa también es perdonarte, dejar de cegarnos en pasado y mirar al frente sosteniendo al amor entre las manos. La alternativa es pedirte compasión cuando soy un idiota y me lamento por tu olvido involuntario, es construir un lazo de mimos en tu mente para que no me extrañes cuando ya no esté.

¿Con que ésta es la alternativa para sobrevivirme?...nada impresionante, pura lógica de subsistencia, pues ya es sabido que tanto en la vida como en el amor, los egoístas y los estùpidos son los que salen perdiendo…
.

®Adrián Mariscal-2009

Efecto Dominò

2008-12-27T14:07:00.000-08:00

Noviembre es eterno… la calle no es la misma desde que tú no estás, en las tardes gruñe el desconsuelo y el mirar de las ventanas se deshace al mayoreo: ruge el perro, ladra el gato, todos gritan, sordo el necio. Mi columna vertebral se desdobla en escalones por un dolor producto de horas de tráfico sentado frente al computador. La ciudad está vacía, como siempre lo ha estado, pero ahora los suspiros del aire caminan sobre sí mismos, los tejados de las casas se derrumban como templos en post-guerra y los colores son sacrificados, sustituyéndose por tonos de blanco y negro como en un retrato antiguo.

Me siento atrapado entre un olvido involuntario, sé que la tristeza es momentánea, que como en los olmos, la primavera ha de volver, pero recordarte me hace añicos la esperanza y ésta es dirigida hacia la caja trituradora, donde el presente es desgajado como cáscara de fruta y devorado por el miedo.

Respiro hondo, cuento hasta tres, o hasta cuatro y cinco. Al instante te pienso como un personaje de còmic con su nubecilla de ideas en la que se dibuja un rostro parecido al mío, es probable que me pienses, o acaso es pura ilusión. Mentiría si aseguro que me aturde tu ausencia, es teatro e histrionismo pretender que me pierdo y me reencuentro si me faltas, pues debo reconocer que me excita no verte por cuestiones de hipocondría personal. Admiro mi astucia de inventar pretextos tan creíbles que solventan tu posesión, y yo idolatro tu manera de fingir que nada pasa, porque mientes proponiendo destruirte en efecto dominó:

Primero un golpe

Y otro más…

Luego nada

_______

______

_____

Solo caes

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___

®Adrián Mariscal-2008

Sòlo tal vez

2008-11-18T08:05:00.000-08:00

Entiendo que debas irte, pero si has de volver
Procura regresar con una sonrisa a viva voz
Capaz de resucitar en mí el sentimiento desgastado
Y tal vez me digne a corresponderte con otra sonrisa disimulada
O con un abrazo desesperado por el tiempo perdido
O con uno de esos golpecitos en el hombro que llevan consigo un intento de abrazo frustrado
O con un insulto por dejarme en suspenso cuando esperaba más de ti
(Por supuesto salido más por furia que por sentirlo)
¿Amor apache tal vez será?
Opción posible, sólo tal vez.

Pero tal vez no vuelvas y permanezcas congelado en un clima invernal
O tal vez al volver me encuentres inconciente y perdido en otro “mundo”
O nos invada un sentimiento recíproco de pretender fingir que nos desconocemos
Tal vez tu llegada sea tarde o demasiado temprano
Tal vez a tiempo
Sólo tal vez.

®Adrián Mariscal-2008

Trata sobre el error del Doctor Hank

2008-11-04T17:24:00.000-08:00

El Dr. Hank perdió la cabeza, no por nadie ni alguna de esas subjetividades a las que se refieren los enamorados cuando se proponen ser cursis, tampoco voluntariamente, ni se sabe el lugar, hora o procedimiento preciso; al decir que el Dr. Hank perdió la cabeza es porque simple y llanamente, perdió la cabeza. De no ser porque su esposa grita al amanecer escandalizada por ver un bulto decapitado en el lugar de su cónyuge , él mismo no se habría dado cuenta de su ausencia. Incluso le parecía increíble poder caminar con toda seguridad por lugares públicos y comer en un restaurante como cualquier otro mortal aun a reserva de su cabeza, no pregunten cómo le hacía para engullir alimentos pues él mismo lo desconoce, pero puedo contarles que la gente se sorprendía al mirar comida flotante en el aire y desintegrarse en partículas mezcladas con espumarajos de saliva para terminar desviándose por su garganta invisible. También podía hablar con su cuerpo y sus manos y tuvo que verse obligado a aprenderse el lenguaje dactilológico para poder comunicarse a través de señales, solía recurrir a este método salvo cuando había alguna idea que no pudiese expresar, y es entonces cuando tomaba una hoja de papel y escribía o dibujaba según la complejidad.

Para él, la vida sin cabeza en lugar de atormentarle le parecía más interesante, hasta un día antes era un simple doctor en ciencias que pasaba inadvertido sin honor ni gloria, en cambio después del suceso, imprevisible, cabe señalar, su vida dio una vuelta total para situarlo en su misma ciudad como un fenómeno digno de la atención de hasta el personaje más despistado. El único inconveniente es que las madres tuvieran que taparles los ojos a sus hijos cuando él pasaba por las calles para evitarles el pánico o ahorrarse la respuesta a preguntas incómodas como: “¿por qué ese señor no tiene cabeza?”, ya me imagino a las pobres madres sudando de impotencia al intentar justificar una cuestión que ni ellas mismas comprendían; peor situación era el tener que lidiar con jóvenes que lo fastidiaban lanzándole piedras o gritándole provocaciones como “¡señor cabeza hueca!”; no era divertido tener que recurrir a la típica técnica de correr tras sus agresores tal cual monstruo de horror como única defensa.

Aunque el Dr. Hank careciera de cara, él podía ver perfectamente la luna y las estrellas, leer un buen libro, oler el aroma de las rosas o degustar un chocolate en forma de huevo, sus favoritos; finalmente el verdadero problema no era la falta de cabeza, como la gente a su alrededor lo pensara, o como por falta de detalles este relato lo hiciera creer, el meollo del asunto era ser poseedor de una cabeza invisible a los ojos ajenos resultado de un experimento que emprendió en su laboratorio cuando untándose una pomada que llamó “invisibilina” buscaba remediar sus defectos faciales.

¡Pobre Doctor Hank!, por un momento olvidó que el hombre no puede ir en contra de su naturaleza y por estar procurando una solución a un problema irreal, la pomada actuó con el mismo efecto que la perfección inexistente.

El Doctor Hank perdió la cabeza, no por nadie ni alguna de esas subjetividades a las que se refieren los enamorados cuando se proponen ser cursis, tampoco voluntariamente, ni se sabe el lugar, hora o procedimiento preciso; al decir que el Dr. Hank perdió la cabeza es porque la encontró en su laboratorio, anclada a un asta de acero y con una frase en cursiva grabada en la frente:

“Morir es un error”

®Adrián Mariscal-2008

Quèmese despuès de leer

2008-10-28T15:19:00.001-07:00

La cama amaneció amarilla, en las sábanas se pintan con sombras las ramas de los árboles supremos que se asoman por la ventana desde el jardín. No es que quiera culparte del mal-humor en que despierto, ni hacerte responsable de las deudas que he ganado en mi pasado gris, y mucho menos que este día tenga finta de pasar al calendario como uno más en que amanezco-como-duermo; si digo que mi cama está amarilla, es porque sencillamente el sol la ha iluminado.

Si estuvieras a mi lado, ya te habrías curado el ánimo al ver mi malsano berrinche porque tengo frío y no soporto el sol, en días peores me sucede desnudarme en plena nevada por mero exhibicionismo, pues he de suponer que se aproxima el invierno, y cuando éste llega mi sonrisa es espontánea, no como en el resto del año en que soy un autómata con cara de sargento mal pagado. Hoy, en cambio, por alguna extraña razón amanecí inspirado, tanto tiempo intentando formarme un pensamiento y ahora que lo tengo, lo dejo ir…no tengo espacio en la agenda para dedicarme al ocio improductivo, asuntos más importantes hay por resolver como trazar un plan para matar al mundo y conspirar conmigo mismo para deshacerme de mi sombra, debido seguramente a que justo ahora tener una sombra no me sirve de nada, es sólo una mancha que me atañe una carga restándome agilidad. El resto del tiempo escribiré garabatos que ni yo me entienda o intentaré contarte las pequitas en mi mente, tarea intensiva desde luego…pero hay acaso sensación más grande en esta vida que soñar despierto con tu cara adormilada?

El librero bosteza al mediodía, y lanza al suelo un libro rojo que me recuerda que tengo que aprenderme el guión de una obra de teatro que aún no he escrito… entra el viento a bocanadas por la ventana/ me irrita los ojos/ me deforma las ideas/ me levanta el vestido imaginario (tal cual Monroe) / insulto a la progenitora de quién sabe quién. Medito 3 segundos: si escribo fragmentos anecdóticos es porque entre su incoherencia busco hilar un orden a mi vida, como armar un collage de momentos recientemente inútiles que entre su desorden siempre ocultan un dejo de relación. Justo ahora no encuentro la total intención de estos versos amputados, sé que existo y ¿qué hay después?, después hay niebla acumulada entre el suelo y la pared, la imagen de un espejo en el que no me miro, fantasmas en penumbra, nada más que fantasmas, y letras incompletas que dicen necedades…

* Nota: si busca en este texto mal parido algo más que el desahogo de un extraño, pierde su tiempo; y por lo tanto (y después de tanto) Quémese después de leer.

®Adrián Mariscal-2008

El puto invisible

2008-10-14T09:16:00.000-07:00

En sociedades como la nuestra, se discrimina la raza, el sexo, parentesco y religión. Se menosprecia a los mancos, sordos, mudos y tuertos. Se critica a los gordos y flacos, a los negros, blancos, amarillos y hasta a los rojos. Son obviados los iguales y censurados los diferentes; odiados los villanos e ignorados los santos; omitidos los sabios y mutilados los tontos; escupidas las monjas y crucificadas las putas…

¿Y qué con el puto? - pregúntome yo - ¿será acaso muestra de que el machismo no ha muerto?...

®Adrián Mariscal-2008

El retrato lùcido

2008-09-23T10:32:00.000-07:00

imagen por Cherry Wood

En mi vida había visto semejante obra artística, juraría sin temor a exagerar que al ver la pintura mis sentidos se erizaron sin explicación alguna. Era aquel cuadro un retrato que de mirarlo con quietud parecía cobrar vida y embarcarte a otra superficie. Los labios evocaban un conjuro tan maligno como seductor que te invitaban a pecar y temerle al mismo tiempo, el cabello rizado lucía de tal forma que sus finísimas texturas parecían reales. Los gestos de pánico y misericordia, las muecas de tristeza y resignación provocaban que la mirara sin tomar descanso; pero lo que más me llamaba la atención eran sus ojos, la mirada penetrante se clavaba en mis pupilas y lograba encausarme hacia un arrepentimiento moral como si me culpara de un crimen cuyo asesino encarnara en mí.

Tuve ganas de tocarlo pero fue más el miedo de provocarle una lesión, y es que era el rostro tan perfecto y tan humano que una réplica del mismo debía costar una fortuna; además la mezcla de radioactividad y tensión contenidas en el retrato me orillaban a pensar que detrás del botón de su diadema se encontraba un agujero disimulado de una puerta abierta hacia otra dimensión en la que una bruja nefasta planeaba robarse las almas de los espectadores , pues de tan solo mirarlo sentía como un brote de energía me era robada escapando de mis manos y dificultándome la respiración. Necesitaba escapar del retrato, pero mis esfuerzos eran opacados por el imán de la atención que me retaba a descifrar un misterio que bien podía encajar con la investigación que me fue asignada, aunque esto significara asumir un riesgo letal.

Me preguntaba si la señora Morgan estaba enterada sobre los poderes de su cuadro, pero cuestionar tan improvistamente a una dama tan respetada en ciudad Versalles era quemar sobre la fogata una carta clave en el juego. Debía contenerme a cuestionarla tan impulsivamente y resignarme a idear un mecanismo implícito para hacerla responder sin que se diera cuenta, finalmente era ella la propietaria de la obra, ella y nadie más. No podía correr el riesgo de morir en la batalla sin esclarecer mis dudas.

Sospechaba que alguien me miraba desde algún punto de la maquiavélica galería de cuadros circunscritos, porque una luz incandescente iluminaba mi perfil izquierdo para dificultarme la observación. Después los cuadros de Van Gogh, Picasso y Wood se elevaron 5 centímetros de su ubicación inicial abriendo paso a una franja blanca sobre la pared que invitaba a mirarla sin querer por el contraste radical con la oscuridad predominante en el recinto. En ese grado de luz era ya difícil hacer uso de la vista. Después, un grito distorsionado llegó hasta las bocinas de alta frecuencia calando insoportablemente en mis oídos. Deje entonces de pensar en la disfunción de mis sentidos pero la falta de aire comenzaba ya a desventilar mi cerebro, y sin poder pensar de manera efectiva, buscar una salida se tornaba un laberinto. Lo último que podía hacer era caer al piso dejándome vencer por un vértigo superior a mí, pero aun debilitado rendirme era impensable.

Sentía que un individuo estaba cerca porque unos pasos bien marcados por el pasillo se detuvieron al roce de unos pies contra mi cara. Y fue entonces como aun sabiendo que encontrarle forma a cualquier figura en las condiciones en las que me encontraba era tarea difícil, pude reconocer en la silueta de aquel personaje a la mismísima Deborah Morgan, quien con esa voz imponente y gutural característica se dirigía hacia mí diciendo:

¡Bienvenido a casa señor Enríquez!

Continuará…

®Adrián Mariscal-2008

Mentirle a ella

2008-09-16T16:19:00.000-07:00

No podría mentirle a ella porque si fuera de carne defraudaría al indefenso que creyó siempre en mí. A todos, pero nunca a ella: no en este momento en que precisamente el sentido reclama necesitarla para llorarle un rosario, que hace falta sentir que me escucha porque a nadie hace mal desahogar esta pena…que si no es ella, ¿quién?, ¿quién puede lidiar con el tormento equivocado sin pretender correspondencia?- sólo ella: tan buena, tan noble y serena.

Una corona sobre su cabeza vendría a ser un regalo en señal de lealtad, pero a ella no le hace falta porque es tan humilde que preferiría las ofensas en lugar de ser reina, pobre ilusa y tonta-terca, ¿preferir las ofensas? ¿Preferir la condena? ¿Preferir salvarme a salvarse ella? Pobre de ella.

¡Levantadme y a andar!, deja de creerte yo y comienza a ser ella; pero no me dejes aquí, no ahora, llevadme contigo y cuando muera podrás despedirte y seguir tu camino, porque alguien supremo ha decidido que estés conmigo aunque seas mi rival-enemiga. ¡No te rindas, nunca lo intentes!, rompe tu disfraz y elévate al viento para luchar por ser libre, y después volverás conmigo como siempre lo haces. Vendrás a abrazarme y limpiar mi llanto, a juzgarme y después perdonarme. Yo te rezaré mientras finjas ser ella aunque tú y yo sabemos que somos lo mismo, las dos mitades de un ser completo, indefinidos, inseparables.

Que si el espejo me dice que yo soy yo he de responderle que también soy ella, nunca idénticos pero siempre lo mismo. Soy semejante después de negarla porque inevitablemente vuelve a mí como un karma, como un Deja-vu de mis vidas futuras, y como la reina y mendiga a la que llamo conciencia…

Conciencia:

Porque mentirme a mi mismo es mentirle a ella.

®Adrián Mariscal-2008

Soñè que era un homùnculo

2008-09-12T14:15:00.000-07:00

Imagen por Petrocinella

Soñé que era un homúnculo violento y desfigurado
Y que en cada intento de atacar atentaba contra ti
Soñé que era una mancha, una de sed y otra màs grande de espejismo
Que yo era todo lo que he perdido
Y que no quedaba nada de lo que he ganado (entre tanto, por supuesto tú)

Soñé algo tan realista como un oso polar enjaulado en mi azotea
O tan común como una falda enorme amarrada a mi cintura
Y un matrimonio ilógico con el otro ajeno a ti/
Vil locura que nos desune/
Ruin demencia que nos mata

Soñé que no hace tantas vidas que podía engañarte sin remordimientos
Y que podía creerme el libro que nos traza
Soñé que no era nadie y sólo así podía ser el autor que me creaba
Y después solía inventarte para no sentirme solo

®Adrián Mariscal-2008

Casi perfecto

2008-09-06T16:09:00.000-07:00

Si no me conociera juraría que el hombre del espejo era yo…ese objeto sin alma capaz de jactarse de su insensibilidad, de su presunción desmedida y de su casi perfección. El hombre tocaba su rostro asimilando cada centímetro de piel para detectar probables desperfectos, minuciosamente peinaba su cabello acomodando cada hebra en su lugar, todo cuidado en él era obsesivo y necesario, y a partir de entonces se prohibió consumir cualquier especie de chatarra, pues sus 69 kilogramos lo hacían sentir en el gran límite de la robustez. Recuerdo haberle visto cabizbajo antes de probarse esos jeans Versace que de momento le alegraron un poco, pero después de completar el conjunto de moda su cara tomo otra expresión; era verdad, hasta hace unos instantes lucía triste y por un momento parecía que rompería en llanto, no obstante mirarse al espejo era el mejor consuelo que le quedaba, porque incluso en el peor de los casos aquella ceremonia narcisista le devolvía la autoestima que su rompimiento amoroso le quitaba. Lo mejor que podía pasarle era sonreírse a sí mismo coqueteando frente a su reflejo y salir a la calle sintiéndose totalmente reinventado, sentir las miradas en masa desatadas hacia él como si en cada una de ellas lograra recuperar esa autoimagen que perdiò.

Seguro que si Grettel lo veía, unos ataques de rabia emanarían bosquejados en sus facciones de muñeca perturbada por notarlo tan apuesto, a cualquiera en su lugar le entraría una terrible añoranza de no poder tenerlo nunca más, de verlo pasar triunfante con la resignación de que a partir de entonces sólo la vería como a una simple conocida. En fin, Patrick, como he de nombrarlo desde ahora, estaba decidido a comenzar una nueva vida lejos de sus fantasmas interiores y con la sensación de haberse quitado una carga de encima que le daba a su caminar un paso más ligero.

Si no me conociera juraría que ese hombre era yo, pero sé que me conozco incluso más de lo que creo y por tal razón he de llamarlo Patrick, sí, Patrick suena buen nombre, casi homónimo, casi perfecto.

®Adrián Mariscal-2008

La quinta demencia

2008-08-26T17:06:00.000-07:00

Imagen por A fear called treason

Cuando murió, todos en casa parecían pisar otro mundo. No había mención ni de la más minúscula palabra, era como si el lenguaje verbal dejara de existir y reviviendo a la comunicación ancestral los sonidos y las imágenes cobraran todo sentido. Bastaba mirarles a los ojos para percibir la más miserable de las emociones humanas, la forma más ausente de morir en vida. Unos frente a otros no pactaban compartir miradas, se desconocían completamente, hubo un momento en que una mujer tocó las manos de su contiguo pero sólo fue para arrebatarle un pañuelo. Tras las ventanas, se encontraba esa calle con ruidos nefastos como el aleteo de un pájaro, el caminar de un niño o la caída de las hojas de los robles, hasta el soplido del viento retumbaba escandaloso entre ese luto contenido.

Era otoño, y no sólo caían las hojas, caían a mares los lamentos desde el techo, caían los rostros y los cuerpos de los afectados hasta el suelo donde se apilaban unos sobre otros, caía la luna tras la tarde repetitivamente y sin darme cuenta también caía un llanto que mojaba mi cara: no eran mis lágrimas como habrían de entenderse, eran las de un par de adultos ligeramente viejos que afirmaban entre quejidos que el difunto había muerto injusta y prematuramente, por un momento me recordaron a mamà y papá pero dudé más de una vez en asegurarlo porque ellos nunca lucieron tan decaídos, sus bocas se abrían desesperadamente y lanzaban gritos que hacían eco contra la pared, los otros parecían no mirarles, en realidad a nadie le importaba nadie, cada quien en su órbita lidiaba con su propio dolor. Pensé en llamarlos egoístas por tanta aberración al sufrimiento ajeno, pero una risa incoherente al ambiente interrumpió mis intenciones, volteé alrededor para señalar entre tanta gente a semejante descarado, hasta notar que la risa discordante emergía de mí, que era yo quien entre llanto y risa se desgarraba por reconocer en el féretro ese rostro sin vida que algún día el espejo me mostró.

®Adrián Mariscal-2008

Ese cuento cotidiano

2008-08-15T20:02:00.000-07:00

Cuando Bella despertó sabía que habían pasado 100 años desde aquel hechizo que la mantuvo dormida durante tanto tiempo – ¿dónde está mi amado príncipe? – se preguntaba histérica, pues si mal no recordaba, el beso de un apuesto príncipe que le propondría matrimonio sería el antídoto contra el hechizo de esa malvada bruja. Esperar despierta le provocaba pánico, ¿en qué clase de cuento se encontraba?, y para no impacientarse se dirigió al tocador de su habitación para dedicarse a su arreglo personal, desconocía los motivos de la tardanza del príncipe Azul, pero fuera cual fuese el motivo no había pretexto para que no la encontrase espléndida. El pánico la invadió de nuevo cuando al verse al espejo pudo apreciar que sus ojos lucían màs ojerosos que los de una hembra mono en época de apareamiento, su cabello no podía estar màs opaco y enmarañado, bien podía ser usado para la escoba de la bruja màs terrorífica de la ciudad real. Ni que decir de su piel, lucía traslúcida y cansada - ¡OH No! – exclamó Bella, avizorándose de que 100 años no pasaron en vano sobre su rostro y su cuerpo. Sin resignarse, tomó algo de maquillaje para disimular la hinchazón de los ojos: un poquito de sombras y un poquito màs de corrector facial, después con un peine comenzó a acariciar su cabello para darle un reacomodo, finalmente un brillo labial para combatir la sequedad de su boca, pues todo debía estar listo para el beso de su esperado príncipe.

A continuación volvió a su cama y acostándose en posición fetal se forzaba a dormir para no alterar el final de la historia…pero para su sorpresa, el reloj seguía marcando las horas y ningún hombre aparecía. Por un momento creyó que el escritor del cuento que protagonizaba siempre mintió, sobretodo en la parte en que narra que al despertar después de 100 años se encontraba tan joven como siempre, y por supuesto empezaba a dudar también de la existencia del príncipe. - ¡Maldito seas Charles Perrault! – gritaba Bella y simultáneamente lloraba inconsolable, sus gritos se confundían con el llanto y viceversa, o tal vez ambos sentimientos eran parte de la misma rareza.

De repente, un hedor insoportable empezó a distraerle tanto que se olvidó del llanto, apestaba a hospital sin presupuesto, una mezcla entre medicamentos letales y ese olor que tienen los lamentos y la desesperanza en un lugar como tal, así de inexplicable era el hedor. Miraba hacia al suelo, y meditaba en que éste junto con el techo formaban una quinta y sexta pared que la encerraban en un cubo histérico. Después en el cubo se abrió una puerta y miró unos pies caminando hacia ella, un dejo de alegría y otro tanto de melancolía se acumulaban en esa sonrisa espontánea al reconocer a un hombre, se trataba de “Azul”, ¡sin duda era su príncipe Azul!...Bella corrió a abrazarlo y como para comprobar una vez màs que la realidad poco concordaba con el libreto del cuento ella fue quien le robó el beso, pero el beso tampoco resultó ser esa enorme experiencia que creyó, ni siquiera fue correspondida y sintiendo furia por el rechazo atentó contra él: un golpe en el pecho y después otro en el hombro fueron la respuesta a la indiferencia, y cuando se disponía a abofetearlo, Azul le sostuvo el brazo y gritó el nombre de una mujer que le trajo a Bella malos recuerdos, le pidió a esa mujer que le colocaran una camisa de fuerza y la calmaran…Bella no recuerda nada màs después de eso, sólo unos lamentos confundidos con sus recuerdos y un espacio blanco que la rodeaba, comparaba a ese espacio con una página en blanco. Seguro que esa mujer era la bruja que celosa por encontrarse con el príncipe la envió a dormir durante 100 años màs…

¿Está seguro que el calmante para dormir es lo mejor que podemos hacer para ayudarla? – preguntaba la enfermera Sarah al Doctor Henrik.
- Descuida, dejo de ser un psiquiatra si ese suplemento somnífero no es eficiente para calmar su ira. Desde que su familia la entregó al manicomio ni las terapias han servido para sanarla del trauma de haber sido desertada en plena boda por quien creyó el amor de su vida. ¡Pobre Aurora!, al parecer estaba tan despechada que se impidió la posibilidad de conocer a alguien màs creyendo que quien la traicionaba era su verdadero príncipe Azul, y fue entonces como el real nunca llegó. Ahora sólo le queda el mismo nombre que el de la Bella durmiente, ja, ese cuento cotidiano.

El Doctor Henrik dio a Sarah una palmada en el hombro al notarla preocupaba, se justificó diciendo que el presupuesto del manicomio no daba para màs, además aún quedaban muchos enfermos por atender y le mencionó que por si no fueran suficientes los locos del manicomio, fuera de él había millones de ellos sin tratarse, sólo se diferenciaban de los internos en creerse cuerdos y transitar por la vida como si no fueran concientes ni de ellos mismos, como si en cada uno se encontrara un mundo distinto que les impedía solidarizarse con los otros, y como si fuera la indiferencia a las vidas paralelas esa única Ley que regía su manicomio espontáneo.

®Adrián Mariscal-2008